金陵的松不似梅雅致，倒在枝桠间悬着些铜绿，在风里碰出清越声响。

去岁小寒我行至雨花台时，积雪压断虬枝。守陵老者握竹帚的手背暴起苍虬青筋，帚尖轻掠处，零落松针聚成锥形塔冢。

竹帚忽然顿在碑前。老人混浊的眼瞳泛起涟漪：“五三年移栽这些雪松，锹镐下尽是嵌着弹片的碎骨。有个后生挖出半块头盖骨，弹孔里还绽着朵铜花。”他弯腰拾起松果，掌心纹路与鳞状果壳层层叠叠。

“莫看创口狰狞，”老者说，“待春雷劈开冻土，新芽要比旧枝更硬三分。”

果然，今岁我再访时，新生的枝桠已将旧伤痕拥入年轮。

暮色在松针间隙流淌，忽有金属颤音自地底涌起。是锈蚀的怀表与不朽的信仰共鸣，戴镣铐的姑娘将发簪刺入年轮，所有未冷呼吸都化作松脂，在时光里结晶成琥魄。

童声忽从碑碣深处浮起。几个系红领巾的稚子正踮脚擦拭铭文，绢帕拂过鎏金刻痕，似惊起一串火星，灼穿民国十六年的沉沉夜幕。

苍老与年少身影在薄曦中交错。青年们倚着新松微笑，弹孔累累的囚衣下摆，正与孩童飘动的校服衣角悄然重叠，他们眼底映着相同的晨曦。

侧耳，清风正把枝间铜绿拂得铮铮作响。枝干随松声一齐生长，年轮里，镌刻着永不锈蚀的春天。

愿以金陵雪松为证，许山河之永固，许人间之长青。